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Óliver Miranda

Periodista & Community Manager

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ficción


Titulo el post antes de escribirlo, a sabiendas de la ficción que invaden mis palabras.

Despierto y tropiezo con tus llaves encima de la mesa del comedor. Te llamo. Demasiado tarde. Apagado. Demasiados teléfonos, demasiados agobios con el trabajo.

Mira quién fue a hablar de trabajo, de horas extras no pagadas, de cenas frías en la nevera, de películas explicadas tan solo con palabras.

¡Ei! ¿Dónde has metido la maleta roja?

¡Ei! ¿Dónde está tu ropa?

¡Ei! ¿Dónde estás?

Vuelvo a llamar. Fuera de cobertura // Apagado.

La cena lista… Tu cena fría.

Mierda. Algo no funciona. No estás.

Sofá y café, café y sofá. ¿Dónde estás?

No. No puedo estar perdiéndote. Sí. No.

No me hagas eso. Me prometiste que… ¿Cuánto hace que ninguno de los dos cumple sus promesas?

Vuelve a llover. ¿Cómo vas a volver casa?…

¿Vas a volver a casa?